第二百二十三章兜帽下的伪装者
戈德里克山谷，下午三点。乌云压顶，暴雨将至。
德拉科·马尔福从斯拉格霍恩家离开的时候，天空低压压的浓云像是吸饱了墨水，变得沉黑。
他没有急着动用回马尔福庄园的门钥匙。在走出斯拉格霍恩家的门厅前，趁无人注意，他匆匆裹上了一件黑色长袍。
用兜帽裹住脸，他带上了斯拉格霍恩家的门，转身走到那栋废墟前，安静地停留了好一会儿。
阴霾多风的天气不欢迎行人，街道披着凄清寥落的外衣。这样的日子，就连那片废墟都为自己的阴森而难过。
废墟前有一扇锈迹斑斑的铁门。他伸手去推，一块木牌从面前的地上冉冉升起，从杂乱的荨麻和野草中徐徐钻出，就像某种奇异的、迅速长大的冰冷花朵。
牌子上介绍了哈利父母牺牲的事迹。德拉科静默无声地阅读完“1981年10月31日夜里……”的那一排排金字，扫了一眼旁边那些十四年间不停歇地增加上去的魔法涂鸦。
那些涂鸦，有的用永不褪色的墨水写下了自己的名字，有的在木牌上刻下了名字的首字母，还有的写了留言。都是感念波特一家悲惨遭遇的涂鸦。
不知道，哈利可曾见过自家的故居？德拉科轻叹一声。阴凄凄的风里，少年环顾四周，在寂寂无人的空气中，他轻手轻脚地绕过那块木牌，悄然走进了那栋支离破碎的房屋。
过了大概一刻钟，在尘埃瓦砾之间，重新走出了一个裹在黑袍里的人。那个人有些低矮臃肿，在空荡无人的街道上速速穿行。
在远方滚滚的闷雷声里，在猛然降临的雨水中，那人走近了一栋只有巫师才能看得见的房屋，穿过荒芜的花园，奇异地用带着红指甲的粗短的手指，轻轻叩响了巴希达·巴沙特的门。
门开了。一个脸上布满老人斑、佝偻矮小的老妇人打开了门，她戴着虫蛀的黑头巾，白内障的眼睛深陷在透明的皮肤褶皱里，无声疑惑地看着面前的人。
“您好，巴沙特女士，我是丽塔，丽塔·斯格特。”那人热情地说，露出了夸张的笑容，握住了那双带斑的手，似乎压根儿没注意到老人身上的陈腐味、灰尘味和脏衣服味，“能让我进来避避雨吗？”
巴希达显得有些意外。她看了一眼外面的雨，点点头，让那人进来了。
“跟我来。”蹒跚着走回到昏暗的起居室，巴希达开始走来走去，试图点亮更多的蜡烛。这里原本只燃着一小段蜡烛，壁炉里有些微弱的火光。
等到室内稍微亮堂一点，她眯起她白内障的眼睛，试图看清身后站立的摘下兜帽的女人，“你刚刚说，你是来干什么的？
“我还没说过呢。不过，您应该听说过我的名字。”丽塔扫了一眼起居室里摞得到处都是、歪歪扭扭的书，拿起一份搁在书堆上的泛黄的《预言家日报》，冲巴希达抖了抖。
“我是个记者。我正在做一个有关巫师金匠鲍曼·赖特的报道——”
“鲍曼·赖特？”巴希达又燃起了一根火柴，试图颤巍巍地点燃更多蜡烛，手却不听使唤，把火柴掉落在竖着蜡烛的小碟子里。起居室里到处都是这种竖着蜡烛的小碟子，它们危险地顶在书堆上，或者搁在放满杯子的小桌上。
“我来吧。”丽塔从她手里拿过火柴盒，“您坐下吧。”
其实，一个简单的咒语就可以点燃所有的蜡烛。但是，假如能借着点蜡烛的机会，打量一下整间起居室，获取点信息，这种相当于仆人的工作，对于一个小少爷来说，也不是不可以接受。
老妇人并不知道这位不速之客心中如何盘算。她对于这份帮助有些满意，扶着沙发的椅背走，回到一个软塌塌的扶手沙发上坐下，把她的头巾摘下来，露出了白发稀疏的脑袋。
她咂咂嘴，继续延伸刚刚的话题，“鲍曼·赖特，他有什么好报道的？这么多年了，来来回回总是那点儿东西。每隔两三年，就会有些晕头晕脑的年轻记者跑来戈德里克山谷转悠，以为大家都不知道，他曾经在这里打造了第一个金色飞贼……”
“我记起你来了。丽塔·斯基特（Rita Skeeter），你是个老记者了，应该对这种事情很了解……”巴希达忽然怀疑地说，将她头皮清晰可见的脑袋慢慢转了过来，盯着丽塔头上怪里怪气的金色卷发。
“是啊，没错。”丽塔没有回头看她，而是手脚麻利地点着那些蜡烛，似乎这件事没有什么大不了的，也并不因为被怀疑而表现出慌张。
她说，“是啊，没错，鲍曼·赖特的故事已经被翻烂了，但是近些年来，他的生卒年份一直被人们议论纷纷。有人说他14世纪初就在世了，这可与我们一贯的认知有所不同。”
“这倒是没人重点报道过。不过，我可以确定，他的生卒年份是1492年-1560年。”巴希达不耐烦地说。这会儿，她的脑筋显得很清楚，“巧克力蛙画片的那家公司，很早以前就来问过